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        凌晨三点多，许晓东放下笔。

        手臂酸得抬不起来，手指却还微微发抖。

        窗外已经没有车声。

        工作室里只有水龙头滴水，以及挂钟秒针往前走的声音。

        他又看了一次画。

        紫sE太满。

        那颗星也显得多余。

        更让他难受的是，他花了整个晚上，替一个不会来的人画了一个自己也没有去过的地方。

        他画了一条路。

        最後仍然没有把自己放进去。

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